Mi muro (XXX)

Haiku (30)

                        Noches de hielo:
                        tiembla bajo cartones
                        algún sintecho.

"Desde Rusia con amor"

Creo que anoche estuve en Rusia, así como suena. Viajaba en un tren, en un vagón que parecía de mercancías o de ganado, con mucha gente, entre otros Yuri Zhivago y su mujer, Geraldine Chaplin, y Lara/Julie Christie, pero Lara iba sólo conmigo a pesar del amontonamiento. Por un momento asomó por el techo Carlos Saura, que sonrió a Geraldina. Nuestro tren paró en mitad de la estepa y tras un rato de espera, otro nos pasó y alguien del vagón murmuró: "Ahí va Estrélniko" (el marido de Lara, pero ahora ella estaba conmigo, enamorado yo de sus ojos, solos los dos en el tren), el antiguo Pasha convertido en temible comisario bolchevique ("La vida privada ha muerto en Rusia". Pero no, Pasha o Estrélniko o como quieras llamarte, porque yo estoy con Lara). Tras un día de marcha o una semana o que sé yo cuanto, paramos en mitad de la nevada con el fin de abrir las compuertas del vagón y romper las planchas de hielo adheridas a él. Yo, reclinada la cabeza sobre Larisa/Julie, desperté a los golpes de las palas.

Sospecho que los sueños se hacen con diversos materiales. Una especie de 'collage' o revoltijo de cosas pensadas o vistas. En el parque de las Presillas quedan restos del lecho de piedras de una antigua vía férrea militar que iba de Campamento a Leganés, desmantelada hacia el 2002. Por otra parte, desde hace unos días, desde algunas zonas del parque y mirando en dirección norte o noroeste se ve mucha nieve en la sierra, la de Guadarrama desde luego, no me parecen los Urales, destacando, estoy casi seguro, la llamada Bola del Mundo.

Inmaculada

(Me atrevo a imitar el estilo de los sonetos de Belli (1791-1863))

             Te escabulliste del común pecao.
             Y que cómo pué ser eso preguntan
             porque acaso algún truco se barruntan
             como otras veces nos han merengao.

             Y es que los que recelan no se cuscan
             de que la madre del Divino Verbo
             no podía menos que libre estar
             de mancha como ningún otro mortal.

             Entiéndolo yo así, que he pescudao:
             un pope de Roma dictó hace siglos
             creer en el dogma de la Simpecao.

             Y si alguno en su corazón dudare
             de la dotrina de la Santa Madre
             quedaría isso fasto excomulgao.

(El 8 de septiembre, a los nueve meses justos, es la Natividad de la Virgen)

Mi muro (XXIX)

Viejos

Esta mañana he presenciado un incidente entre un ciclista y un conductor que revela lo que me parece que empezó a ocurrir hace ya algún tiempo. Me refiero a la aversión u odio a los viejos. El conductor —mayor—, que estaba dentro del coche, había estacionado en la calzada pero justo en el cruce con el carril bici. Que sí, muy mal hecho, pero no es para que el ciclista le suelte, es lo que he alcanzado a oír cuando he llegado al sitio: "Si si, no pongas esa carita, carcamal". Y luego: "¡Para dos días que te quedan". Un perfecto hijo de puta el de la bici.

Fábula

La historia tiene lugar en un país cuyo nombre ocultaré y al que para entendernos llamaré Espein, nombre oficial Reino de Espein. Un día a su Rey, llamado Juan, no recuerdo el ordinal, tras pegarse unos lingotazos, le dio por coger el coche y "conduciendo él mismo", como gustan decir los periodistos y las periodistas —"el Rey llegó conduciendo su propio coche"—, tras burlar la escolta se echó a la carretera, en donde al poco empezó a hacer pirulas poniendo en riesgo la vida de los demás usuarios. A los pocos km, la Guardia Ciudadana se percata y le echa el alto. Al pararse a la altura de los agentes, el Rey les sonríe y saluda, con lengua de trapo, campechano él, con un "¡hola, chicos!", a lo que los agentes al darse cuenta de quien es el conductor y sabidos que era inviolable lo saludan militarmente, le piden disculpas y le indican que "por favor, continúe majestad", cosa que éste hace pegando un acelerón y marcándose unas cuantas eses en la carretera a la vez que obliga a otros conductores a esquivarlo a duras penas, todo esto visto por los agentes, quienes se parten de risa mientras comentan "¡qué hombre este! ¡es que no tiene arreglo!". Al día siguiente sale en los periódicos que un conductor, más que ebrio pedo perdido, había atropellado a un peatón que cruzaba por un paso de cebra y lo había matado. Los diarios, además del sitio y la hora del atropello mortal, daban los datos del coche —aunque no la matrícula— con lo que los agentes, sabiendo con toda seguridad de quien se trataba, lo ponen en conocimiento de sus superiores, quienes les advierten que ni se les ocurra hacer más averiguaciones porque el conductor en cuestión es intocable. Esto, como digo, ocurrió en Espein y que nadie piense que tiene algo que ver con España, entre otras razones porque aquí la Constitución no permite que la inviolabilidad del Rey ampare semejantes conductas… ahora vuelvo… ya estoy de vuelta… es que al escribir lo anterior sobre la Constitución y recordar cómo nos las gastamos con el Nuestro, me ha entrado la risa floja y he tenido que parar. Pues eso, que aquí no… ya estamos otra vez…

Diálogo

[XIII]

Le regalo a mi nieta la novela Viaje al centro de la tierra, que desenvuelve.
  —¿Qué es? —pregunta.
  —Se llama libro.
Empieza a mirarlo de arriba abajo, de atrás hacia adelante.
  —¿Qué buscas?
  —El botón de encendido.
  —No funciona con pilas. Es manual.
  —¡¿En serio?! ¡¿Y cómo funciona, entonces?!
  —Te lo explico. Esta especie de láminas que ves —lo hojeo— se llaman hojas, y cada una de ellas está escrita por las dos caras. Cada cara es una página. El funcionamiento es muy sencillo. Consiste en ir leyendo una página tras otra, numeradas correlativamente, pasando las hojas con la mano, hasta que llegas a la última.
  —¿Y dices que esto se llama libro?
  —Si.
  —Pues es que ahora que caigo me suena haber visto en el colegio una habitación con muchos de estos, de diferentes colores y tamaños.
  —Esa "habitación" recibe el nombre de biblioteca —y para presumir hago un poco de etimología—. Biblioteca: de biblio, libro, y teca, sitio donde se guarda algo.
  —Pero… y este… libro… ¡¿lo has hecho tú?¡ ¡¿has escrito todas estas hojas?!
  —¡Ay, no, Nati, cariño! ¡Qué más quisiera yo! El nombre de la persona que escribe el libro (se llama autor), aparece aquí, en la cubierta. Éste lo escribió un tal Julio Verne, ¿ves?, que además escribió otros muchos.
  —Muchas gracias, abuelo —me da un beso.

Por supuesto, la historia que he perpetrado es inventada, sobre todo ahora que Nati tiene 13 años, y ya lo sabe TODO, o eso se cree ella. Lo que sí es real es que hace unos años le regalé esa novela, la cual leí yo cuando era muy joven, hace un cuarto de hora como quien dice, y recuerdo alguna cosa como la salida de los viajeros del interior de la tierra expulsados por el cráter del volcán Estrómboli.

Nueve de octubre

                    Bajar del mismo cielo
                    para posarse en pilar
                    su mérito tendrá;
                    pero —el santo de mi nombre—
                    seis kilómetros andar
                    cabeza bajo el brazo
                    tras decapitación,
                    tampoco será cosa
                    que se pueda olvidar.

                    (Tras la hazaña sin cabeza
                    el bendito cayó, a la par
                    que señalaba: aquí
                    irá mi catedral).

Foto texto

No es que el cerro Calderico de Consuegra haya erupcionado. Se trata de los fuegos artificiales de la inauguración de la feria del pueblo, el 21 de septiembre. La foto es de una mi prima. El ripio es mío.

Pregunta

                    Pregunté a Dios:
                      —¿Quién eres tú?
                      —Yo soy el que soy.

                    Pregunté al hombre:
                      —¿Quién eres tú?
                      —Yo y mi circunstancia.

                    Pregunté a la vaca:
                      —¿Quién eres tú?
                    No dijo ni mu.


                   Y es que ya lo dice el poeta:

                    «En preguntar lo que sabes
                    el tiempo no has de perder…
                    Y a preguntas sin respuesta
                    ¿quién te podrá responder?»

Las torres

Con los catorce versos que copio empieza el extenso poema —unos 500 versos— de Agustín García Calvo (1926-2012) titulado Cantar de las dos torres, publicado en 2008, dedicado a lo que es fácil de imaginar, sobre todo hoy.

   «Canta, diosa, la Fe de los hombres hijos de muerte,
   Fe que alzaba a los cielos altivas torres a veces
   y a veces las arrumbaba por tierra, y di de qué suerte,
   siendo una y misma la Fe, guerreaban como si fuesen
   una con otra. Y ¿cuál era, di, aunque sea el de siempre,
   el tiempo del choque tremendo? Que avino al cabo de veinte
   siglos de andar por acá rodando el Verbo y de trece
   que huyó de la ley el Profeta. A fin de ser diferentes,
   partido tenían el mundo en harturas y en escaseces,
   dos modos que tiene la misma miseria de aparecerse:
   los unos creían en un porvenir de huríes celestes
   y en tanto cubrían de velo la cara de sus mujeres;
   los otros ponían "Fiamos en Dios" por marca y membrete
   justo en la cara del Dios uno y mil de su cuño y troqueles.
   […]»

Recuerdo infantil. Vencejos

                   De casa de abuela, un niño,
                   hoy ya en el tiempo perdido,
                   con el vecino Santiago
                   y Julio, amigo del niño,
                   a cazar vencejos van
                   al arrabal de la Gata,
                   a charcas del Amarguillo.

                   Alambres a ras del agua
                   cruzan la escasa del río.
                   Eran las trampas en que aves,
                   con su trajinar continuo,
                   al perseguir los mosquitos
                   —vuelan con la boca abierta,
                   durante el vuelo dormitan—,
                   tropezaban con el pico.

                   Santiago, el Duende apodado,
                   en un saco los metía.
                   A casa se los llevaba.
                   Nunca supe lo que hacía.

                   Al cabo de tantos años
                   es así como recuerdo
                   la crueldad de üna caza;
                   para los niños, un juego.

Haiku (29)

                                  Gritan: ¡medusas!
                                  La playa se alborota.
                                  Nadie en el agua.

Haiku (28)

                                  ¡Un tiroteo
                                  es el vuelo cruzado
                                  de los vencejos!

Del Edén a Babel

                   A Zeus robó Prometeo,
                   según cuenta el mito, el fuego
                   escondido en una caña.

                   "¿Qué has hecho, insensato, Adán?",
                   dice el dios con voz tonante,
                   "¿Qué escondes en la laringe,
                   que por bulto de la nuez
                   se revela? ¿No será,
                   acaso, que la palabra,
                   el lenguaje, me has robado?".

                   "¡¿Cómo que 'Adán', padre Zeus!?
                   ¡¿Me tomas por el hebreo
                   primero en el paraíso?!
                   ¡Mas soy el titán Prometeo!".

                   "No hace falta que te pongas
                   estupendo, que tanto das
                   tú, tiquismiquis, como Adán.
                   Igual, lenguaje que fuego.
                   Lo mismo, caña que laringe.
                   Tanto da nuez o manzana.
                   Y puestos a dar lo mismo,
                   igual Yavé que Jehová;
                   lo mismo, Dios que Deus
                   y hasta el que te habla, Zeus.

                   Por cierto, por tu osadía
                   tienes don de la palabra,
                   que a mí mismo te asemeja,
                   según de la bicha promesa,
                   sales de condición animal,
                   mas pagarás el precio cierto
                   de saber que eres mortal".

                   No evitó el robo Dios/Yavé,
                   pero, algún siglo después,
                   tomó duras represalias
                   con la torre de Babel.

                   Temiendo, seguramente,
                   celoso quizás también,
                   del poder de la palabra
                   en manos del hombre aquel,
                   dio en confundir la lengua
                   y así dividir su poder.

Curiosidad lingüística

Consultando el Génesis antes de perpetrar los versos anteriores leo: "Llegó [para Rebeca] el tiempo del parto, y salieron de su seno dos gemelos." En castellano se distingue entre los términos 'gemelo' y 'mellizo', pero me entra la curiosidad y consulto en otros idiomas y veo que no se da esa distinción, al menos en los que he mirado: inglés (twin), francés (jumeau), alemán (Zwilling), hebreo (תְאוֹם), latín (geminae), griego (dídimo, con significado también de 'testículo'). No obstante, también en castellano —al menos en Consuegra, aunque no creo ni mucho menos que sea exclusivo de allí— hay un término genérico para 'mellizo' y 'gemelo': 'medio'. Así se puede oír que una mujer, que haya dado a luz mellizos o gemelos, ha tenido "medios".

Réplica

                    La confusión entre Lía
                    y Raquel, esbelta y hermosa,
                    dice, atenta, una lectora
                    de mi muy atrevida glosa,
                    ¡tan difícil no sería!

                    Hay antecedente familiar
                    de algún error semejante:
                    la bendición a Jacobo,
                    (sigue mi comunicante)
                    que suplantó ante Isaac
                    a su hermano Esaú velloso.

                    No es lo mismo, digo yo:
                    siendo el padre Isaac ciego
                    y los hermanos gemelos,
                    las manos de Jacob palpó
                    para ver si eran velludas,
                    y por arte de Rebeca
                    —madre—
                    eso es lo que resultó.

                   ¡Sí, claro! Pero repito:
                   no es lo mismo, digo yo,
                   porque aun estando a obscuras
                   en cama Jacob con Lía
                   no habría lugar a engaño
                   porque algo más que las manos,
                   cierto que el Jacob a la
                   impostora palparía.

Glosa

«Amaba Jacob a Raquel [su prima] y dijo a Labán [su tío]: "Te serviré siete años por Raquel", [transcurridos estos] Jacob dijo a Labán: "Dame mi mujer". Labán […] dio un convite; y por la noche, tomando a Lía [hermana mayor de R.] se la llevó a Jacob, que entró a ella. […] Llegada la mañana, vio Jacob que era Lía, y dijo a Labán: "[…] ¿Por qué me has engañado?" Labán respondió: "No es en nuestro lugar costumbre dar la menor antes que la mayor."»

                   Jacob era pastor y,
                   según fama,
                   conocedor de todas
                   sus ovejas,
                   por lo que no se entiende
                   la madeja
                   del cambiazo que le dieron
                   en la cama.

                   No se parecían
                   las hermanas,
                   sino que Raquel era
                   "esbelta y hermosa"
                   y Lía era menuda
                    (y hacendosa).

                   ¿Sería el suplantar
                   propio de la época?
                   Recuérdese el asunto
                   de la primogenitura,
                   de Esaú a Jacob vendida
                   por un plato de lentejas.

                   O ¿tal vez Jacob sabía
                   y se dejó querer por Lía
                   pensando que así
                   de las dos hermanas,
                   por el mismo precio,
                   quizás disfrutaría?

                   Así, nada más descubrir
                   el trampantojo, reclamó
                   Jacob lo que era suyo,
                   y la otra hermana,
                   Raquel —en hebreo 'oveja'—,
                   le fue dada por esposa.

                   Hasta aquí la breve glosa
                   de la historia de Jacobo
                   y sus dos primas esposas.
                   Si quieres saber más,
                   consulta el Libro, anda,
                   no seas perezoso…
                   o perezosa.

Más noticias del Paraíso

«Dios hizo brotar en [el jardín del Edén] toda clase de árboles hermosos».

              Con hoja de catalpa acaso fuera
              con las que Adán y su Eva se taparon,
              cuando, vista su desnudez, miraron;
              no, aunque lo diga el Libro, con las de higuera.

              Es la de la especiosa, hoja cardiácea
              y grande como dos palmas de mano,
              ideal como urgente taparrabos,
              al mismo tiempo que de gran prestancia.

              Esto lo cuento porque no se sabe:
              Que ël tío Adán, que a la vuelta es Nada,
              y la tía Eva, que a la vuelta es Ave,

              inventaron sin querer el tanga,
              como la prenda de ellas sobre todo,
              que gozo da ver en un día de playa.

Noticias del Paraíso

                   Estaba Adán reposando
                   a la puerta de su casa
                   cuando vio llegar a Dios
                   vistiendo túnica blanca.

                   "Ocioso te veo, Adán,
                   sin pegar un palo al agua."
                   "Pero, Señor, si recuerdas,
                   aquí no había ordenanza.

                   La ley del trabajo no
                   rige, libres de su carga,
                   excepto la Eva, la pobre,
                   que ahí trabaja en la casa.

                   Tras vuelta por el jardín,
                   que hemos dado esta mañana,
                   anda ella haciendo, afanosa,
                   unos postres de manzana."

                   "¡¿Postres de manzana dices?!
                   ¡Ay, por la Santa Paloma!
                   ¿no fue acaso que te dije
                   que no comieras ni en broma?"

                   "Pero, Señor, no es la fruta:
                   es su mermelada sólo".
                   Mas, Adán, viendo que Dios
                   da clara muestras de enojo,

                   entra corriendo a la casa,
                   y dice a Eva que pare el guiso,
                   que Yavé Dios, enojado,
                   ha dado el primer aviso.

                   Quedó así lo de las pomas
                   hasta la vez siguiente
                   en que, según el Libro, entra
                   en escena una serpiente.

                   Lo que ocurrió con la bicha
                   es conocido.
                   Si no lo recuerdas,
                   repasa el Libro.

Mi muro (XXVIII)

Jitanjáfora (5)

                    Si el citongo esmuruncio del supín
                    omoga la planela del minucio,
                    de que pleje la leta del estucio
                    delerás la petuncia del raudín.

                    Y si el menjal aspermeno y liulín
                    empilena desmirriando un urucio,
                    dielarás el campino un subpuruncio
                    endedando las relas Cartapín.

                    Mas si Ticán muruncia la pitolla,
                    venirás las selutas en bunbún
                    o lehirás el pinueto en la cimbolla.

                    Miraver si Cenucho es perilato,
                    porque siempre serás, quieras que no,
                    un bonón o tres o dos alcabolrato.

                    E.

                    No quieras —con cariño te lo digo—
                    entender lo anterior dicho:
                    lo que importa es la música que suena,
                    sin que el significado importe un higo
                    ni la letra importe üna zahena.

Metáfora

«Nuestras vidas son los ríos / que van a dar en la mar, / que es el morir»

                            Bien dice el poeta... pero
                            si el río se replegara,
                            si su curso remontara,
                            si al nacedero volviera,
                            tal vez, quizás, podría ser…
                            volver yo a mi manantial.
                            ¡Ah, si pudiera!

Haiku (27)

                                  Qué primorosa
                                  revolotea en el parque
                                  la mariposa.

Sextilla (3)

                            De tiempo estamos hechos
                            y el tiempo nos devora.
                            Al ocaso, cada día,
                            Chronos implacable
                            se cobra una moneda
                            a costa de nuestras vidas.

Mi muro (XXVII)

Mi muro (XXVI)

Mi muro (XXV)

Mi muro XXIV

Mi muro (XXIII)

Mi muro (XXII)

Sonetillo (1)

                            Don Quijote, una vez más
                            te acompañé en la aventura
                            junto a tu fiel escudero;
                            del prólogo de tu autor

                            hasta el "vale" del adiós.
                            No estás muerto don Quijote,
                            que cabalgarás de nuevo
                            y hablarás con Sancho amigo

                            —acaso en otra lectura—,
                            de tu escudero querida
                            se cumplirá su ventura:

                            ¡"No se muera vuesa merced"!
                            No, no se muera, no. Ni
                            tú tampoco, Sancho bueno.

Quintilla (2)

                            ¡Esplende la primavera!
                            Es que el calendario engaña:
                            hasta hoy, tras noche de lluvia,
                            no se ha visto el luminoso
                            verdor de árboles y plantas.

Haiku (26)

                                  Hosanna y ramos:
                                  camina Jesús, triunfal,
                                  a lomos de asno.

                                           Coda
                                  Uno de los suyos
                                  lo traicionará.

Haiku (9 bis)

                                  Es la ordenanza:
                                  en equinoccio, el día
                                  a la noche alcanza.

Campanas

                      Se oye toque de campana
                      de iglesia, que a misa llama.
                      Y el recuerdo, varias décadas
                      a casa de abuela alcanza.

                      Otra campana se oía:
                      la del convento de monjas
                      —carmelitas por más señas—,
                      cercano a la casa estaba.

                      A la misma hora tañía
                      y registraban el toque
                      —"Las tres, ya toca la monja",
                      "¿Ya las tres?"— abuela y tías.

Seguidilla

                      Acaso estén de fiesta:
                      tórtolas cantan.
                      ¡Y qué escándalo que arman
                      esta mañana!

Jitanjáfora (4)

Perpetrada, como se verá enseguida, sobre la famosísima rima de Bécquer "Volverán las oscuras golondrinas…"

              Volverán las bufiras andorinas
              en tu dicario sus nandas a telpar,
              ÿ aguén con la jula en sus virinchas
              pleyando verarán.

              Pero aquéllas quel aleto enlentaban
              tu bellaz y mi laraila a ojimetrar,
              aquéllas que jenaron nuestras gracias…
              ésas... ¡no volverán!

              Volverán las tepinas materjunglas
              de tu yardén las petias a telpar
              y aguén a la estiada aún más vellosas
              sus lipios se aperán.

              Pero aquellas petadas de virilo
              cuyas foras pulábamos bredar
              y graver como lentelas del luzo…
              ésas… ¡no volverán!

              Volverán del levor en tus junés
              las verbolas hotantes a junar
              y tu carlocho de su hondudo druño
              tal vez dequilará.

              Pero silen y pasmo y de rotellas
              como se lenda a Zehos ante su aral,
              como el menda te ha amorado… ¡abájate!,
              ¡tal que asín, no te querrán!

Tanka

                                  Paseando en
                                  el Jardín, Adán ve
                                  su imagen que
                                  se refleja en el agua:
                                  no se ve casi nádA.

El creaa búmeran

                      Gobernaba don Enrique
                      cuando, sin nadie pedirlo,
                      sin que hiciera falta alguna,
                      un creaa construyó,
                      aunque mal digo, y maldigo,
                      porque no lo terminó:
                      varada en mitad del parque
                      la gran cagada quedó.

                      Le sucedió en la alcaldía
                      al cabo de su mandato
                      don David Pérez García,
                      que en mitin electorero,
                      un buen uso del invento
                      cultureta prometió.

                      Al igual que Cascallana,
                      tras ocho años del cargo,
                      pasó sin pena ni gloria:
                      del "buen uso" no hubo nada.
                      ("Buen uso" el de la bandera,
                      que atoró las calles de ellas).

                      Lo relevó doña Nata
                      Andrés Psoe, que tras dos años,
                      tampoco sabe qué hacer.
                      (De regidora a empezar,
                      sí supo con las banderas:
                      las mandó todas retirar).

Las Presillas en octosílabos

                      Corren fugaces conejos
                      en parque de las Presillas.
                      Una perra los persigue.
                      Llegando a la madriguera
                      mete el hocico, curiosa.
                      Mientras supongo en lo negro
                      al lapino enseñando dientes,
                      al can reclama su dueña:
                      "ALI"… Y yo me quedo de piedra.
                      De Alice en País de Maravillas
                      creo ver una versión:
                      Alice en Parque de las Presillas.

Haiku (25)

                                  Un gajo en lo alto
                                  parece la luna
                                  cuando está en cuarto.

                                          o

                                  Gajo de luna
                                  si 'Catalina', en lo alto,
                                  está en los cuartos.

Haiku (24)

                                  Zanca cigüeña,
                                  allá en el campanario
                                  machaca el ajo.

                                          o

                                  En el torreón,
                                  la zancuda cigüeña
                                  machaca el ajo.

Greguería (5)

Los pájaros cargan las pilas en el tendido eléctrico.

Here Comes the Sun

"De Filomena a Gaetan: una borrasca desata otra vez la alarma en Madrid por la nieve, ramas y residuos sin recoger". ¡Qué susto esta mañana cuando he leído el titular! Hasta que me he dado cuenta de que con Madrid no se referían a la comunidad sino a Madrid "D. F.". O sea que en Alcorcón, tranquilos. Aquí el Ayuntamiento ha hecho los deberes: ha retirado la nieve, sobre todo de las aceras, por las que se puede circular tranquilamente (tan tranquilamente que hoy no he podido salir a andar, no por la lluvia —con lluvia se puede andar si no es muy fuerte— sino porque además del paraguas tendría que haber llevado en la otra mano el bastón con el que me estoy ayudando estos días: demasiadas dificultades), ha retirado también ramas caídas y ha retirado la nieve de la boca de las alcantarillas. Una de éstas, que veo desde la ventana de mi casa, está tapada por un montón de hielo, pero ¡bah, seguro que es una excepción! Y además, aunque no sea así, ya se encargará el deshielo con el sol de solucionar los problemas y cantaremos todos juntos —con la alcaldesa al frente, flanqueada por algún concejal, como el del Movimiento, por ejemplo— aquella famosísima canción de los Beatles Here Comes the Sun.

Haiku (23)

                                  La gran nevada
                                  cubrió campo y ciudades
                                  de luna llena.

Greguería (4)

La estrella de Belén es el GPS de los Magos.

Haiku (22)

                                  Gira la rueda.
                                  Los años se nos pasan
                                  sin darnos cuenta.

Haikus (19, 20 y 21)

                                  Es fin de otoño,
                                  y la noche más larga
                                  al día amenaza.

***

                                  Es fin de otoño,
                                  y la noche más larga
                                  renueva el año.

***

                                  Es el solsticio,
                                  y con él nacë el
                                  niño año nuevo.