2/12/13

Fruta del tiempo

(A. Machado. Un criminal, en Campos de Castilla, CVIII)

                                El acusado es pálido y lampiño.
                           Arde en sus ojos una fosca lumbre,
                           que repugna a su máscara de niño
                           y ademán de piadosa mansedumbre.
                               Conserva del obscuro seminario
                           el talante modesto y la costumbre
                           de mirar a la tierra o al breviario.
                               Devoto de María,
                           madre de pecadores,
                           por Burgos bachiller en teología,
                           presto a tomar las órdenes menores.
                               Fue su crimen atroz. Hartóse un día
                           de los textos profanos y divinos,
                           sintió pesar del tiempo que perdía
                           enderezando hipérbatons latinos.
                               Enamoróse de una hermosa niña,
                           subiósele el amor a la cabeza
                           como el zumo dorado de la viña,
                           y despertó su natural fiereza.
                               En sueños vio a sus padres —labradores
                           de mediano caudal— iluminados
                           del hogar por los rojos resplandores,
                           los campesinos rostros atezados.
                               Quiso heredar. ¡Oh guindos y nogales
                           del huerto familiar, verde y sombrío,
                           y doradas espigas candeales
                           que colmarán las trojes del estío!
                               Y se acordó del hacha que pendía
                           en el muro, luciente y afilada,
                           el hacha fuerte que la leña hacía
                           de la rama de roble cercenada.
                           ............................................................
                               Frente al reo, los jueces con sus viejos
                           ropones enlutados;
                           y una hilera de obscuros entrecejos
                           y de plebeyos rostros: los jurados.
                               El abogado defensor perora,
                           golpeando el pupitre con la mano;
                           emborrona papel un escribano,
                           mientras oye el fiscal, indiferente,
                           el alegato enfático y sonoro,
                           y repasa los autos judiciales
                           o, entre sus dedos, de las gafas de oro
                           acaricia los límpidos cristales.
                               Dice un ujier: "Va sin remedio al palo".
                           El joven cuervo la clemencia espera.
                           Un pueblo, carne de horca, la severa
                           justicia aguarda que castiga al malo.

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